ARQUITECTURAS

En el fondo de mí hay una luz pausada,

un aire enamorado del Interior y de la muerte,

que construye bellos edificios, catedrales, laberintos de piedra.

En el sueño, soy arquitecto, escultor, un poco músico.

Me despierto y tan sólo me aguardan las palabras

que en la noche escaparon a no ser lo que son.

Muchas veces, antes aun de imaginármela,

de oír su nombre, soñé con Praga:

por un azar del deseo la construí en el sueño,

con las piedras, con el aire, con el cementerio judío, con su castillo y muda.

Una vez tan sólo soñé con una iglesia ósea.

Esqueletos cuadrúpedos, gárgolas, se cruzaban

con ángeles siniestros

en un impulso vertical hacia la muerte.

Un rosetón de finas osamentas filtraba una luz mortecina.

En el interior no había trozo sin hueso,

la muerte ascendía en racimos hacia el cielo.

Un esqueleto crucificado presidía el altar,

turistas alemanes lo miraban y a mí, que me sabía el arquitecto,

me sorprendía estar vivo.

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